on photography

com isso conseguia erguer melhor
o copo, um ou outro verso não
demasiado curto, até ocasionalmente
sorrir. e nem o fazia no fundo apenas
por troca com as palavras que às tantas lá
nos falham. desta vez é domingo. só
a júlia atrás do balcão espera
que a noite termine, para se ir embora.
as manhãs são ruínas, pensa (ele) e
todavia, nem por isso as noites são menos
fortes. vinte euros nem é caro. levanta o
último copo no ar. sorri à júlia,
brinda com ela ao seu regresso (finalmente)
a casa. e olhando pela base do copo
(a júlia só pensa no fim da noite) sorri
àquela íntima ausência, teimando no coração
de tanto ou quase tudo.