ø

2011-12-21T16:25:00.000Z

«Potentia scriptoris perfecti in arte sua cum non scripserit», Avicena.

sísifo in love, imagem ao lado

2010-04-05T02:22:00.017+01:00

porque os dedos nos dedos
podem dar-se de vários modos, eu
peguei numa pedra pequena,
pu-la na soma de nós os dois, e
entre as nossas mãos, e
naquela rua acima1, o peso
de tudo era afinal da matéria
leve de um curto som.

1 e tarde de sol, como esta

escadas cá de casa

2010-04-04T05:23:00.005+01:00

porque os ciclos reencontram-se sempre
um dia (longe da câmara) afastados, nós
ainda dos primeiros bês ou efes, ou
esquecidos do olhar exacto dos espelhos1
vou contar-te (agora tenho tempo) noites
em linha recta e o ilusionista fazia truques
daqueles com argolas. porque nós sussurrávamos
isto: a perfeição, o tempo (agora tenho-o, como
creio disse) e o que está aberto, afinal isto tanto
que nos é tudo2. línguas de gato, uma ou duas
pô-las na boca. dizermos: esta e noite. quebrar
um copo. beber a água do chão (haver muitos
vidros). depois horas a olharmos o centro difuso e
nus, do rosto um do outro. aprender o zero
nesse lugar. e tocarmos o corpo de vidro, um
do outro, na língua (um do outro). existir sempre
um sim. e claro deitarmo-nos juntos por poder morrer
uma árvore essa noite, um círculo. ou apagar-se
na rua, uma luz.

1. o que é um corpo? um copo? um r? um rio?
2. atravessa tudo

o meu coração espera por ti num haiku desportivo e oriental

2009-11-21T03:07:00.003Z

ping
   pong
ping
   pong
ping
   pong

do volume (ou da possibilidade)

2009-11-09T00:27:00.000Z

escrevia-te agora um poema de amor
mas as tuas mamas enchem por completo
as minhas duas mãos, e não tenho como
pegar na esferográfica.

lux aeterna, depois de Ligeti

2008-06-30T18:29:00.003+01:00

escrevo isto porque é importante
dizer-te que acabaram as velas
cá em casa e se a luz um dia
faltar fico completamente às escuras.

da dualidade, funâmbulos, e considerações de carácter luminoso

2008-06-03T18:47:00.008+01:00

na rua, como se houvesse sempre
uma linha imaginária: braços abertos
nós íamos os dois, tu à frente e eu
à frente, na outra vez. e claro, nós
desequilibrávamo-nos ou caíamos. às
vezes, tu para um e eu para outro
lado; outras vezes era os dois juntos
para o mesmo. se havia sol? acho
que sim, havia: dos dois lados
da linha. e também quando chovia
era giro pois íamos no mesmo
guarda-chuva, tu chegada para trás e
eu muito chegado para a frente.
(e quando caíamos, ainda havia sol
dos dois lados)

anotação para reflexões avulsas sobre os graves e a verticalidade

2008-05-28T02:39:00.008+01:00

isto numa rua: primeiro, franziste
os olhos, depois fechaste-os (estava
muito intenso, o sol, 3h) e nisto
enquanto caminhavas1 bem mais
lento do que antes de te defenderes
da luz, logo acima de ti, ouviste
passar longamente o som pesado
de um avião.

1 não paraste

sobre o sono, a história, e o arroz

2008-05-14T02:53:00.005+01:00

é bom adormecer, disse
ele. ela: mas não aqui.
(ao volante)

aproximação ao escuro

2008-04-18T00:25:00.018+01:00

certamente que nisso que
dizes há alguma coisa
que esquecemos. espelhos e
mais espelhos onde o tempo
de ficarmos a olhar foi de
menos, quem sabe? um grito
não nos desviou disso que quase
se mostrava? hoje, a porta
ficou entreaberta, os risos
na sala ao lado são
os nossos, e pouco ou nada
no vidro deste copo se
mostra, mesmo que o deixemos
vazio (depois de um pouco
hesitarmos) de um só trago.

on photography

2008-03-05T18:00:00.011Z

ao Manuel de Freitas

com isso conseguia erguer melhor
o copo, um ou outro verso não
demasiado curto, até ocasionalmente
sorrir. e nem o fazia no fundo apenas
por troca com as palavras que às tantas lá
nos falham. desta vez é domingo. só
a júlia atrás do balcão espera
que a noite termine, para se ir embora.
manhãs são ruínas, pensa (ele) e
todavia, nem por isso as noites são menos
invisíveis. vinte euros nem é caro. levanta o
último copo no ar. sorri à júlia, brinda
com ela ao seu regresso (finalmente)
a casa. e olhando pela base do copo
(a júlia só pensa no fim da noite) sorri
àquela íntima ausência, teimando no coração
de tanto ou quase tudo.

aproximações ao sentido alto de uma lullaby

2008-02-13T02:39:00.002Z

janela aberta metafórica dos eventos. tu
descalças-te. ergues, como convém, os sapatos
a meia altura. e é então que a areia começa
a cair. à volta a praia parece-me habitada
por pouca gente: a esta hora, quase noite
e dezembro, há alguns que passeiam cães
e outros correm, jogging com ou sem cães correndo
a seu lado. e tu ergues (parecem-me) duas ampulhetas
aqui, mesmo nos degraus do angra que já fechou.
a areia escorre e no sapato esquerdo o vento
aproxima-se numa rajada. dele e também dos teus cabelos
que se agitam no ar. (tudo se move). literariamente,
a areia ainda escorre. isto enquanto em mim
reconheço, sinto que também escorre alguma
ternura. estou encostado ao varão e por isso
tal como agora o vento, muito próximo de te ver
por completo o pescoço. escrevo mais um poema
com praias e vento, já contei cinquenta e sete vezes
a chegada do verão, tenho saudades tuas e uma praia
(lá está) vazia e muito muito vento à minha frente.

algum questionamento sobre a refracção e outros fenómenos

2008-01-30T01:55:00.000Z

sei que os caminhos de regresso estão cheios
de gente de chapéus coloridos, contentes, quase
crianças, como se enfim existisse um regresso
o que (parece) não há. se perguntar
para o lado: sabes que não há nenhum
regresso? estou até quase certo que
dirão: sim, sei e continuaremos
no mesmo caminho de regresso.
porque onde há caminhos há regressos
inventados. como se não pudessemos caminhar
sem acreditar que regressamos
para alguém para algo. é se calhar até por isso
que o hélio dos balões quando sobem sempre
nos sobe muito a voz lá muito para os agudos
animados. e rimos, e depois os balões
esvaziam-se num rodopio pela casa; ou
se calhar tens razão, isto venha a despropósito.
nisto, o que te pergunto é se compreendes: o
regresso é o amor. e nós
inventamos o amor até nos lugares mais improváveis
os nossos indicadores descobrem o destino
das viagens num mapa ainda
às escuras, e regressamos. há um sentido
até mágico se por exemplo entrares num café
numa mercearia e pensares: estou
a regressar. porque logo o amor
se inventa, e o lugar regressa, diz-te (como
se dissesse): sim, é aqui
que tudo começa, que
tudo se renova. o amor
é um mapa consideravelmente grande. no lugar do pendura
e com ele aberto assim entre as mãos ele cobre
praticamente todo o tablier e não vês nada pelo pára-brisas.
é mesmo muito grande (dá para perceber) nele
os nomes de todos os que existem como novas
cidades ou destinos podem ser encontrados.
agora beijo-te. digo boa noite e é como se entrasse
numa dessas tuas ruas, num café perguntasse
o horário do autocarro até ao parque, no mercado
ouvisse a d. eulália falar-me da frescura
daquelas laranjas. beijo-te. nenhum regresso
existe. ainda assim (parece) regressamos.

verão azul, episódio *: a fuga de osíris sousa

2008-01-18T05:55:00.003Z

falo-te com franqueza não
venhas aqui todo eu
me desmembro pela casa compreendes
pois a desarrumação que te receberia
se viesses e de novo primo
o botão do alta-voz aproximo-me
do auscultador quero ouvir-te do
outro lado não dizes nada pouco
depois desligas não entendo vens?
que quer isso dizer? pego no casaco e
saio com ele na mão direita está frio
não o visto até chegar ao fundo
da rua começo a correr o sangue também
muito em todo o corpo sinto-o tenho calor
fujo fugir aquece-nos sempre porque
foges? se estivesse sentado naquele café
e me visse passar a correr como corro era
isso que me perguntava e olha
até que podia parar e responder-me: não sei
e tu em que pensavas antes de
me vires passar assim a correr? fujo
sabes o que é isso não? estava à espera
de ver alguém fugir era nisso que
pensava dizes, agora à frente posso virar
à esquerda e subir para a serra ou à direita
e descer (corro sempre) vou descer sempre
que fugimos queremos descer é que no fundo
só no fundo podemos esconder-nos se calhar já me tocaste
à campainha quem chega como tu chegas
quantas vezes toca? e com que urgência
o faz? bem já devo ter descido bastante
de algum lado penso que vejo o fim
rápido das coisas e que isso (nota: tenho mãos
vazias mas dois dedos de conversa) me entristece
devo passar tempo demais na praia e olhar muito
para onde olho e deixar correr a areia muitas vezes
da mão esquerda ou então não, há uma bicicleta encostada
ao portão verde de uma casa aqui a meio caminho do fundo
deste vale daqui já vejo o mar a serra
ergue-se atrás de mim olho confirmo sintra há
uma lua dentro dela rápido pego na bicicleta
tenho calor deixo o casaco em cima do portão
verde é uma troca justa não é roubo sento-me
vou pedalar até ao fundo isto é que é velocidade
até pode ser que continuando assim aviste enfim um talvez um
azul qualquer

(como não me apetecem onomatopeias, o leitor aqui deve assobiar
o tema da série televisiva, e se rir ao fazê-lo e isso lhe afectar o assobio
peço que continue a tentar se não se importa: ajude o autor)

verso e reverso dos movimentos muito próximos, falsas dinamologias

2007-12-13T19:09:00.000Z

#um

lento (lentinho) caminha
no teu quarto, o cortejo
fúnebre

#dois

rápido (muito rápido) corre
para a estação, a joana
quarta-feira às sete horas

cerrados, os olhos deixaram-na quase

2007-11-27T00:24:00.000Z

escreves. com a mão esquerda, vejo
a força com que ela te segura à cadeira.
(corte). ontem, já tarde, contaram-me
à força de chorar, dentro de casa, estores
cerrados, os olhos deixaram-na quase
sem ver. calo-me. há choros maiores do
que o corpo que habitam, penso (sem som).
paras. conduz-te à cozinha uma hesitação – porta
aberta demasiado depressa? diz-me.
(corte) ao telefone dizem-me, junto ao polegar
as palmas das mãos, negras, maria, foi
do embate, apoiar-se antes que chegasse o fim
da queda (e tão duro, este asfalto). voltas,
sentas-te. sem que dês conta, e enquanto a mão direita te prende
a uma palavra (por meio de tinta azul), a esquerda
já de novo te segura, branca de força, ao escuro
castanho dessa cadeira. (saio) para a soleira da porta, onde chove
muito. demoro ali. fico abeirado entre a cortina dos céus e
a porta que depois sobe. tu, no cimo, conduzes
com uma mão apenas, o medo ao seu lugar de
pedra, e pasta. lembro. (corte). havia cadeiras
e nós corríamos entre risos à volta delas, e sentarmo-nos
era a nossa forma pequena de nos sabermos ainda
continuamente ali, em pé e correndo à volta. é bom, esse
e outros riscos na memória. (corte, e água). atravesso
a rua estreita. entro no café. molho-me pouco, tal a distância
dos passos com que o faço. sento-me sozinho a uma mesa.
tu em cima viajas pela casa, quando o azul te sobressalta
muito aberto. e eu sei que é uma condição ficar assim (fico)
entre a cortina dos céus, e a porta atrás que depois sobe.

para flauta, violoncelo e sala

2007-11-14T01:29:00.000Z

regresso aos teus olhos.
escuros como batalhas.
sem prosas, hoje respiro.
digo: ouço. (e perto,
lembro-me: escuros).

uma sala vazia é melhor.
para a ressonância:
do violoncelo, entendes?
hoje regresso a eles. sem
acentos, nem perguntas.
estendo-me no chão da casa

e recuo. deixo a vertigem
(várias) as estações (o próprio
tempo, se pudesse). digo:
ouço. saio da locomotiva
a meio do percurso. digo
que me sinto mal, e sento-me

longe dos aparelhos. regresso.
uma sala vazia é melhor. entro.
levo a mão direita dentro
do casaco. (lado esquerdo). o frio
repara nisso.

o Livro de Afa, ou o 161

2007-11-12T23:47:00.000Z

nisto de correntes, tenho chegado, mas com atrasos. lá vai a quinta qualquer coisa completa de um livro à mão (escrevo no meio deles. teria dado jeito se o regulamentador tem pensado que mão. a minha, que sou dextro, foi a esquerda; a distância, só a de um braço; a altura, a dos meus olhos.), na página 161 (para que conste, o livro tem seiscentas e tal páginas, e o meu polegar, também o esquerdo, abriu-o exactamente na fala de Afa, o que é dizer na centésima sexagésima primeira), quinta frase (a supradita qualquer coisa completa).

dizia ainda aquilo de continuar a corrente. e está continuada (pensei em cento e dezassete blogues: só por isso, desisti de os listar). a corrente, essa, estranhamente, chegou-me (invertendo sentidos) da mar.

Ici encore Gilberte exprime très nettement la pensé de son frère: «Il ne metais pas beaucoup de différence entre la tendresse et la charité, non plus qu'entre la charité et la amitié».

Philippe Sellier, Pascal et saint Augustin, edição da Albin Michel.

brincar aos crepúsculos

2007-10-31T04:27:00.000Z

ao amanhecer os teus olhos anoitecem:
é que pouso neles, feridas mas leves
as minhas duas mãos.

minor observation

2007-10-23T18:16:00.000+01:00

esperas o silêncio com a mão do lado
de lá do vidro: a água quente que corre
nas torneiras, no fim da noite, não chega
para deixar-te o rosto desmaquilhado
e limpo, antes do novo dia.

já tinha anoitecido e era muito próximo da boulevard saint germain

2007-10-19T04:59:00.000+01:00

vitórias menores, no quarto com janelas
fechadas. seis da tarde, se saíres
para o corredor há uma luz acesa
que diz exit. isto é um hotel e
é janeiro. quarto piso. cadernos
na tua mala, projectos, futuro, e
nos fundos falsos de tudo isso
um q. b. de solidão. tu apagarias
a luz do quarto, antes de sair para
o corredor. se tivesses saído. mas
não. deve haver bebida no bar, imagino
que pensas. é que vejo-te abrir a porta
pequena, madeira fingida, e sentares-te
na cama com vidro na mão. daqui, agora
não vejo com segurança, mas parece
que bebeste tudo. rápido. talvez desejes
demais o que não sabes para
não te dirigires ao efeitos sem
demora. agarrar onde possas as leis
da mudança. mas nada muda, pensas
estou certo. por isso abres uma outra
vez a porta pequena. seis horas
e meia. (entretanto, já percorreste
memórias, certamente concluíste
interrompeste, recusaste
mas não dei conta). as luzes
de alguns automóveis que curvam
ao longe, embatem nas cortinas fechadas
que clareiam um pouco. às vezes olhas.
é alto, mas ouve-se o som das estradas
molhadas, enquanto as percorrem carros, uns
mais cedo que outros. choveu, e agora
chove menos. estarias aqui no verão
quase aposto, não afirmas nenhuma relação
entre a chuva e o que se diz da tristeza. é que
ela já esteve nua diante do sol, dizes
e não morreu. vejo mais vidro na tua mão.
garrafa pequena, na mão direita, olha-la
na esquerda agora, entre as duas e
de novo na direita coloca-la na mesa
ao lado da cama. sentado, agarras onde
sabes nada podermos quanto às leis da mudança
e choras: entre as mãos, onde antes
estava a garrafa. tudo acontece muito
antes de aí chegar, é verdade. já são quase seis
horas em portugal, e tenho compromissos. à
saída ainda vejo acesa a luz que diz claramente
exit. faço contas aos fusos horários, e apresso-me.

deslocados do postigo até à porta de casa, vasos

2007-10-17T00:57:00.000+01:00

creio sobretudo que quando morremos entramos
num sketch dos monty python acredito mesmo nisto assim
como estou convencido que o algodão doce é mesmo
a forma acertada de começar a pensar o problema da
globalização. a malta arrasta por aí os entreténs suaves
como cigarros até à boca depois de coiso, e nisto entrevê
que é como quem diz entressonha a brevidade como uma
alta forma de proprioperceptividade um contrabaixo angular
e uma janela. tens comentários sobre isto? parte-me
uma fatia desse bolo por favor, e ao coração ver-te assim
abandonada e a desoras numa estação. trigo limpo caminhar
contigo a noite toda ou quase uma noite completa e ao fim
disso não saber ainda conjugar no futuro
os nossos nomes. hoje, enquanto pedia um
ventil deram-me (na casa universal aqui ao fundo
da rua, sabes?) uma caixa que tinha o dito com um isqueiro
lá dentro a empregada sorriu. isto enquanto dizia quatro
e meio e me deixava o bolso cheio daquelas moedas horríveis
de cinquenta cêntimos. jogava pinbóis a tarde toda com elas
não fora haver poucos antros aqui à mão. e às vezes fico mesmo
cansado. é a porra de uma espécie de portadas metafísicas
que se fecham em tudo quanto é sítio e um gajo ali
sem direcção ou um snooker onde brincar à vez com as leis
da física. prefiro bilhar (tu sabes isso) de três tabelas mas
aqui pensei ficasse melhor mais ajustado preferir o dito
snooker. e há ainda a questão dos buracos, que na mesa
de bilhar não encontras. mas olha: merda e merda e muita merda
para os símbolos, apetece dizer. estou farto destes
gajos que vivem em dois mundos. bígamos
de merda. eu nem um. e por isso quando choro (ou isso) não
há água onde o faço. e paço também: rima. se vires bem
na mala tens lá moedas. podes sempre telefonar-me, se quiseres.

não era previsível uma ondulação daquele tipo

2007-10-12T18:40:00.000+01:00

a garrafa partiu-se no porão do barco
algum whisky saltou para as tuas pernas
quase a dois terços descobertas.
isto enquanto em volta havia metal
e maquinaria náutica na qual pouco
ou nada reparámos. o barco estava atracado.
para nós a nenhum porto. estávamos ali
e já quase só olhávamos em volta. isto
depois de termos conversado, até que ficassem muito curtas
as frases que dizíamos. lembro que partilhámos
em dado momento interesse quer pelas canções do mar
quer pelas da terra, quando ambos estão feridos
de imperfeição e ausência.
decerto despimo-nos nessa noite, mas não importa.
não o fizemos para declarar uma qualquer contingência
ou oculta permanência do que acontece, nem para fins
de uma qualquer afirmação que aqui ou noutro lugar
coubesse inteira. talvez, e isto o penso agora apenas
para sonhar um pouco que existíamos.
chamavas-me bruno que é como eu me chamo.

2007-10-04T17:04:00.000+01:00

a pulseira no tornozelo colocada
há poucas horas, e espantada agora
com o fim da noite como
não perguntar para que é que eu
pus aqui esta merda? se subisse
agora a colina via que só eu
estou aqui e ouço o som da manhã
a chegar. (merda de pulseira) e nisto
fazes com que voe esse resto que
o sono não domina e no ar
até desfazer-se na calçada ainda
nenhuma sombra é visível do
pequeno objecto. bye, bye, ruby
tuesday ouves no rádio (o volume
cresce, por isso aproximas-te) num carro
branco enquanto desces dois vultos
agitam-se dentro do automóvel e parece
ainda dentro da noite passada.
dizes bom dia alto (embora
eles nem ouçam) e julgas vingar-te da noite
que já acabou para ti.

observação aqui sentado e lendo rilke

2007-09-25T22:50:00.000+01:00

ao longo do muro vejo só
um chapéu azul. o muro
é pequeno por isso, do outro
lado, é certo que caminha
devagar uma criança.

trindade sem motor

2007-09-16T02:04:00.000+01:00

tenho as mãos quase juntas
assim, em segredo, conduzindo
à tua espera a minha palavra
sem fingimento. fonética difícil
a que nos bate tanto. é que nem
sempre uma espera nos procura
as mãos (assim) quase unidas. as
estradas são bem mais longas do
que parece. triciclo, digo-te. e nisto
entrego o segredo de alguns mundos: o cabo
de uma bengala, um cabide logo à entrada
sem casaco, o gelo num cocktail azul
de verão (coisas destas). a palavra
sorri ao deixar as minhas mãos, e chega
onde tu a esperas. (triciclo). yupi, pareço
ouvir quando ela chega, e beijo-te com
um coração aos pulos.

pensão do amor fácil, tautologias

2007-09-11T18:31:00.000+01:00

não encontro outra forma
nestes dias, de supor
a noite extinta, o quarto
visitado, a não ser
que entres, e tragas contigo
uma lanterna.

lanche sombra e emboscada

2007-09-06T02:26:00.000+01:00

devo ter deixado a mala no autocarro às três
da tarde quando disseste não me visites já
não vivo onde virias se seguisses o caminho largo
que te pulsa e traz assim até aqui. não fui
eu que desliguei o autocarro a praça e a
paragem com guarda-chuvas e mais mulheres
que homens enfileirados para entrar: foi
o tempo de dizeres não é agora aqui que existe
o que existe: agora aqui existe o que nos falta.

viagem e motel de motorizada

2007-08-22T20:25:00.000+01:00

dedica-me um traço descontínuo
na auto-estrada. uma árvore ou um letreiro
bastam-me agora de sombra, a luz
no escape cromado da motorizada
cega, e é já quase meio-dia. dei
saída no motel de manhã cedo, a viagem
é de novo uma coisa pura. perto
muito perto, de ser quase insuportável.

agosto, errata para um índice e vice-versa

2007-08-03T03:32:00.000+01:00

desce do andaime. anda
ver. o mar não se encontra
aí em cima.

profecia (à tua espera) no bijou do calhariz

2007-07-20T13:22:00.000+01:00

virás descendo a rua quase
às cinco horas com o teatro
da trindade a mover-se lentamente
à tua esquerda, apressas o passo (estou
à espera) por isso o teatro também
se apressa na direcção do miradouro
agora em obras, há um batente à tua direita
que vai soar com violência por três vezes
momentos depois de atenderes o
telefone, do outro lado
da rua um arrumador conta
a vida a um passante, há uma mulher
quarenta anos está na igreja e
ajoelha-se. isto: no momento em que dirás
estou, joão vai entrar um homem a chorar
depois de ver aberta aquela porta, o arrumador vai dizer
apaixonei-me tanto tanto que o desgosto escureceu-me, e
zás, vim sempre a cair, nesse momento em que o teatro
já terá chegado ao miradouro, uma mulher
dos seus quarenta anos, nesse momento dirá
sem que ninguém a ouça, ajoelhada na igreja, a voz
sumida, sem que ninguém a ouça, dirá
(ajoelhada) os olhos no silêncio, agora:
pai. eu
à tua espera no bijou ainda ouço
a voz de uma mulher que pede a conta
e sai rápido, o empregado diz boa
tarde a alguém que entra (ouço) e
eu escrevo aqui ao lado no caderno (agora)
um verso escondido à tua espera
se vieres.

definição à tarde num domingo

2007-07-08T19:41:00.000+01:00

amor: pela enésima vez, fecha
e abre os olhos.

a despropósito de um cão e gato

2007-07-03T22:38:00.000+01:00

quando quiseres dizer o homem
saiu de casa à noite, não digas o
homem saiu de casa à noite por
aí não vais dizer o homem
saiu de casa à noite. (ou antes: di-lo
mas repetidamente: até que seja noite
e saias de casa, tu também.)

tratado breve das paixões da alma

2007-06-28T00:43:00.000+01:00

peço perdão, disse
o motorista para trás.
senhora, bombons
só no outono.

na rua havia toda a espécie de vendedores e artesãos

2007-06-22T04:11:00.000+01:00

trazes o voltaire debaixo do braço e as mangas
a esconderem-te as mãos desabotoadas. dizes: olha
o que me fizeram as pombas enquanto esperava.
logo acima do título cândido ou o optimismo na
recente edição da tinta da china tradução notas e
posfácio do rui tavares as pombas tinham feito
o que fazem também em pleno voo, mas aqui
não era o caso. não ri. tu perguntaste há algum sentido
para isto? a olhar-me. quase choravas. qualquer um
teria visto que isto não era isto. o teu, se as tivéssemos
(mãos invisíveis) era indicado com indicadores para
muitos lados. não encontro, disse. já pensava que não
retorquiste. e ainda mas não achas que há e nós é que não
o encontramos? tomamos café? respondi
de volta. é tudo uma tragédia tão enorme e asfixiante
dizes, depois de olhares (eu acompanhei-te) um pouco
não sei bem para onde talvez para um lugar de mãos
invisíveis no rosto, se as tivéssemos. eu
nunca vi ninguém mexer o café como tu o fazes. a tua mão
numa quietude de anúncio, e imperceptíveis só alguns
dedos proporcionam a união suprema aos elementos. como
tens andado? bem, e tu? tenho por função existir apenas
aqui estão as questões que não ousas colocar, assim
a ti mesma, não digo o que me disseste de volta. este, penso
não é o modo nem o lugar próprio. digo só que a dada altura
as pombas fazem o que fazem, também em pleno voo.
na mesa do café, logo acima do cândido ou o optimismo uma mancha
clara ainda se notava. é pois o que acontece, quando
andamos nas ruas, e as aves no céu.

instalação poética para dias futuros

2007-06-20T17:05:00.000+01:00

avião rumando para a ota.
(negro) claro, amo-te.

2007-06-16T14:55:00.000+01:00

janeiro é lento (lento, o início
dos semestres). a tua mão, cifra
a tua mão. descobre-me isso
que respira rápido.

2007-06-11T15:24:00.001+01:00

na grande casa não vês escrita nas
vigas (há umas quantas) a indicação
pendura-me, ao pescoço, o meu nome

2007-06-08T19:54:00.000+01:00

isto não tem título porque anda
sem t-shirt. no peito não tem escrito
porque olhas?

2007-06-06T19:44:00.000+01:00

estação de chegada: o corpo
cansado. travessia. uma nuvem
ganha ferrugem, e (por muito que olhes)
chove.

relato dentro das minhas possibilidades de um concerto

2007-06-01T19:04:00.000+01:00

(celebração)

toma, pega neste pedacinho
de noite e passa-o pelo corpo
antes de te deitares. o fisicista
beijava a mulher e olhavam ambos
pedaços de terra antes de manipular
os elementos. aprender música
dizia o joão é como aprender a andar
de bicicleta. e explicava: o silêncio
é a terra batida e ao início ainda
tememos a sua força ele está sempre
lá é nele que pedalas a diferença
está que quando sabes ele tem-te
em equilíbrio porque o equilíbrio
nunca é nosso. sabes
o que vivi ontem na floresta
da serra ao cair da tarde? disse
a mariana ao chegar ao concerto onde
o joão a esperava não havia vento
nenhum vento como se o vento
se tivesse ido embora e a sua ausência
congelasse a copa das árvores
e folhas na beira dos caminhos.
toma, pega neste pedacinho
de noite e passa-o pelo corpo
antes de tocares. uma mulher
chamam-na bela roda com a mão direita
um manípulo na máquina do café e lança
vapor quente para o vazio
da chávena. pergunta alto: deseja
mais alguma coisa? no largo do palácio
duas nuvens baixam-se e apanham
uma folha que caiu no chão, dizem-lhe:
não é assim que se anda
de bicicleta, não esqueças o ditado
o equilíbrio nunca é nosso.
o joão ajusta o banco, levanta
a tampa do piano no ar e com a mão
esquerda coloca bem alto o suporte faltam
três horas para o concerto pega na chave
e lá começa a rodar as cravelhas ao piano e
a afinar os sons. no intervalo ainda tem de
verificar se eles não mudaram de
lugar. o pêndulo do relógio, se o visses
apressa-se mais do que costuma
acerta as horas pela telefonia e toca
sete vezes, manel está na hora
diz para dentro a mulher do fisicista.
tem as mãos no peito. o rodrigo
afasta-lhe o cabelo do rosto
ele e a ana têm sete anos
e beijam pela primeira vez.
faltam três dias, diz para dentro
a mariana, quantos? pergunta-lhe ainda
a mãe, três grita, o joão disse-me
que era na quinta. uma nuvem escurece
segue para as montanhas a norte onde
chegada meditará sobre a existência. o coração
a bater-lhe muito, depois de ter subido
tudo até ao cimo. toma, pega
neste pedaço de noite e passa-o
pelo corpo antes de tocares. o joão recebe-o
nas mãos beija a mariana e agora chama-se
rodrigo tem sete anos e beija-a
pela primeira vez. sara tem de levantar muito os calcanhares
quando abraça (e abraça-o sempre) o marido depois dos elementos
serem manipulados. ficam assim
uma existência.
o teatro já está iluminado, manuel
nos seus vinte anos ajeita a casaca
e aparece do lado esquerdo do palco. ainda
passa o lenço pelo teclado as nuvens também
suam quando sobem pensa, e toca para
a segunda parte. o joão empurra a porta e ouve-se
um sino. avisa em sinês para dentro
que um novo cliente entrara
na loja velha. (sino pequeno, voz
aguda). joão dirige-se ao balcão
respira como uma nuvem cansada
a existência dentro de si. mariana
adoecera. agora, que acabara de ser
mãe. sara olha o marido.
beijam-se e olham ambos
pedaços de terra. manuel vai para dentro
(velho como a loja) manipular os elementos. o sino
toca. um cliente saíra. abraçam-se agora. ficam assim
uma existência.
beethoven, hammerklavier, manuel coloca
ainda as mãos sobre as coxas, depois
distende os braços ao lado do corpo.
vai entrar, respira, é uma sonata, e ataca
as notas com o futuro lá dentro. uma mãe
dá à luz. beijam-se, ela e o marido, e olham ambos
no céu uma nuvem que escurece. a mulher
chamam-na bela ainda roda o manípulo de vapor
quente para dentro da chávena quando
o homem lhe responde não,
obrigado. nada mais. duas nuvens
brancas baixam-se e apanham
um homem que caíra no chão, ele
chora, e tem um pedaço de noite no bolso.
elas dizem: entende agora: é de tudo isto
que se fazem as bicicletas.

nota. semínima

2007-05-29T00:28:00.000+01:00

as tuas mãos não se igualam
às paredes. (por muito que queiras
nelas nunca dependurarás
um relógio.)

são agora vinte horas e incontáveis as manifestações do teu corpo

2007-05-17T20:00:00.000+01:00

ao titio herberto

o telejornal do teu corpo tem repórteres
que não sabem onde estão microfones
muito altos e um pivot embriagado
que ainda vai conduzir esta noite.
os espaços publicitários estão em branco
(duram horas) e o pivot entra em directo várias vezes
várias vezes com repórteres que não sabem
onde estão e testemunham eles próprios alguns milagres
os microfones muito altos registam o silêncio
dos seus olhos inaugurados.
no telejornal do teu corpo os câmaras
filmam directamente os monitores com os câmaras a filmar directamente os monitores e os planos, todos os planos
repetem-se como numa conversa de dois espelhos, imagem
utilizada por são boaventura no itenerarium
mentis in deum, o primeiro realizador do mise en abyme. no telejornal
do teu corpo não há ficha técnica
os homens dançam com o que existe e há
e não têm nome para tudo isso
e dançam com isso sem nome.
no telejornal do teu corpo
no fim da emissão dirá embriagado o pivot é bom morrer
depois de no início ter dito nascer é bom nascer porque a plenitude
não tem fissuras nem diferenciações ou braços
que bastem para abraçá-la toda. e todos os que vêem
nas suas casas que não existem e muito abertas
compreendem tudo isso sem um nome e as janelas
repetem-se elas mesmas no século treze
numa das páginas do boaventura que agora pega nelas
e as leva a publicar com um novo título
itenerarium apenas.
no telejornal do teu corpo
vê-se tudo isso.

tat tvam asi.

haiku/pop

2007-05-09T02:40:00.000+01:00

demoradamente, o ícone
desfaz-se na boca.
rebuçado de mentol:
vox populi.

por dois: nada acontecerá quando o sol (revisto)

2007-05-01T01:25:00.002+01:00

os objectos alistam-se como símbolos
mortos1 no chão em escombros da sala a um canto
não há nada, como noutro, à espera
de existir. esta sou eu dizes e ris. eu
não mas ele (que estava lá) riu contigo
um pouco. depois cantaram um feixe de luz
desce e incide a dois metros donde estão
há uma falha no tecto até ao sótão
«as pombas» do Zeca, o que vem
a propósito, e assim ficaram um pouco.
o tempo a girar dentro das conversas.
o sol mais lento só a meio
da próxima hora incidirá onde estão.
e nada: nenhuma ausência acaso reticência
ou infinito nascente dividido assim infinito
por dois: nada acontecerá quando o sol
incidir sobre eles: quase nada.
ele vai sentir apenas aquecerem-lhe os olhos
e vão desviar-se os dois de novo
para debaixo da sombra.

1 veja-se o pequeno texto do vigésimo nono dia do mês nove de 2006 enredado à 1 hora ponto 49.

analítica da ascese

2007-04-24T02:15:00.000+01:00

estivemos juntos no dia dez de
setembro se bem me lembro trouxeste o
cabelo entrançado e rimos quando chegaste e
os cães vadios circundaram-nos e seguiram
gostas de caminhar nas orlas dos passeios
e às vezes paras debaixo dos beirais
das casas quando chove lembro-me
bem de ti por exemplo nesse dia fizemos
uma corrida até ao cimo do castelo e
quando chegámos tu disseste agora
não olhamos as distâncias e descemos
também a correr sem que tenhamos subido
apenas para ver

poética de ferrovia

2007-04-18T04:50:00.000+01:00

voltei a escrever estrofes deixei
de ter um corpo único vês?

esta é uma entre muitas
formas de dizer o T.S. Eliot
é o maior espera aí e se eu
inventasse um cântico eu e
os meus colegas de bancada podíamos
cantar assim ti, ti ti
t.s. eliot!. bom, isto

para começar, um poema deve
ter estrutura é evidente que ela
deve ter um corpo único: o
nosso, e alguém que fale sobre isso
não deve utilizar a palavra deve
nenhuma vez é assim caprichos
da estrutura por exemplo ela
diz agora há uma estrofe e
quem diz estrutura diz
o gajo que escreve quando respira e então

há uma estrofe claro está o
gajo podia contar pelos dedos
quantas noites há em que o vazio
é a outra palavra do silêncio fazer
uma abstracção e dizer afinal
este poema vai ter uma estrofe
única e à volta o silêncio
e aquela outra palavra dele nem sempre
é fácil dizer vazio mas eu digo
cortesia minha para com o gajo
o gajo gajo que escreve e não o
gajo silêncio que tem aquela outra
palavra entendamo-nos bem
sobre o sujeito

bom (é a segunda vez que digo
bom para mudar de estrofe e
não será esta que vai fugir
à regra): bom

bom é ver-te chegar
na linha 8 de sta apolónia normalmente
tu e a tua mala sem rodinhas
eu gosto de sentir o peso dela
e nele o número de dias que vais
ficar depois há o T.S. Eliot já disse
que ele era o maior? ti, ti ti
t.s. eliot! bom a estrutura

é mais ou menos isto terceira vez
que disse bom segunda a seguir
ao eliot e mudei de estrutura
perdão de estrofe isto demora
o seu tempo a fazer e não se
compadece com erratas e por falar
nisso até que podia escrever uma:
errata: onde no verso 48 se lê
estrutura deve ler-se estrofe e
onde no verso 49 se lê perdão
de estrofe deve compreender-se o autor
por usar da figura da
redundância qualquer coisa assim como eu
tocar agora no teu corpo as minhas mãos
entram em redundância e por falar em ti
quando vens? ontem o bonnie foi o
máximo no maxime, bom

o máximo menos um bocadinho
fazemos como no porto oito
menos um quarto isto para efeitos
de figuras que dão nome ao parentesco
do máximo com o maxime vou terminar
com um aviso de estação na linha número
771 vai entrar no terminal o comboio com
origem em ‘voltei a escrever estrofes deixei
de ter um corpo único vês?’

1 contaste bem? sim contei.

demanda do graal, relatório

2007-04-15T04:57:00.000+01:00

um dia destes igual
aos teus alguém
entrou aqui com
a seguinte procura como
construir um carro de
rolamentos introduzida no
Google, eu
estou quase certo pelo tempo
que ficou que saiu
a saber

na confeitaria e já tardiamente

2007-04-14T06:22:00.002+01:00

(exercício de tradução de português para português do poema anterior )

pediste-me redige as oculares sem movimento
a fixarem-me atrás das minhas garatuja-me um qualquer
poema impetuoso dou-te um tema este sem porto vejo
uma senhora afundada de negro ficar quieta no chão
branco límpido da confeitaria o último degrau
interrompeste-me dizendo-me a propósito ela não viu
o último degrau a par da tua explicação lembro-me da tua voz
a dizer-me dou-te um tema este sem porto e depois
de associar-me aos embarcadouros por existir ancorados
sigo o tema às variações da cidade relacionando por
homofonia e pergunto-me como continuar? e penso
na afinidade até na co-substancialidade que
podemos sentir por certas ruas eu
sinto-me intimamente co-substante de algumas quando o escuro
se abate sobre elas como também se diz na cidade
invencida porque dizemos que se abate, como se
disséssemos que se elimina ou suicida, quando
só então existe e irradia? e de novo recuo
ao tema dou-te um tema este sem porto poderia
construir aos olhos de algum juízo possível
o que se afigurasse como da natureza
de um poema possivelmente tentando redigir um quase uma
inscrição talvez epigramático que sugestivamente
indiciasse apenas e metafisicamente quase o princípio
de si e do que há assim algo como: eu tu
imitamos a música porque ignoramos
quando termina a existir apenas e repetes não sabes
o que se passa não sabes que eu escrevo? repetes
dou-te um tema este sem eu ainda
a compreender que ignores e olho para ti mais uma vez
e antes que termines apresso-me a escrever
a terminar contigo onde por vezes tudo
inicia, na tua boca, ela no princípio tu
no princípio que termines muito para além
de mim no lugar exacto marcado em todos
os séculos aí onde principia
o que não finda dou-te um tema este
sem porto

no café à tarde não me lembro bem das horas se é que isso interessa

2007-04-11T04:00:00.000+01:00

disseste-me escreve os teus olhos
a olharem-me atrás dos meus escreve-me
um poema rápido o mote é este sem
porto uma mulher vestida de negro
cai para dentro do café o último
degrau disseste-me ela não viu
o último degrau eu ouço-te sem
porto disseste lembro-me da cidade como
é óbvio mas sabes? podemos ser irmãos
de ruas eu tenho irmãs todos os dias
quando a noite como costuma dizer-se cai
porque cais? na cidade antiga e mais uma vez
penso sem porto vou escrever quem sabe um poema
mínimo um epigrama talvez por exemplo: eu tu
olhas-me e dizes-me ainda eu olho-te
de volta e então lembras-me dizes mais
uma vez sem e eu concluo na tua
boca, ela no início e no fim fica bem
porto

numa medida difícil de avaliar isto é dirigido a uma rolha

2007-04-06T07:25:00.000+01:00

ficaste logo acima da palavra onde
estiveres eu vou da última vez
que te vi carreguei com força
a garrafa era daquelas de um azul
envelhecido e meio tosco lembro-me
que quando escrevi a palavra onde
parei de repente e antes de
escrever estiveres eu vou afastei-me
do papel e olhei à volta para
onde? e foi como se algo em mim
estranhamente se atasse enquanto
um outro algo se desatava naquele
momento pensei lembro-me
nos ondes e quandos onde nos
perdemos a olhar se e quando
procuramos peguei na garrafa com a mão
esquerda sou dextro tu sabes e
com a direita empurrei a rolha para
o fundo da mensagem o mar
estava calmo nesse dia eu tinha
nove anos e o que sabia da vida tinha-lo
visto muito em filmes por isso
peguei na garrafa com a mão esquerda
já passaram tantos anos às vezes
penso para onde seguem as garrafas
as mensagens que dizem onde
estiveres eu vou a verdade é que ainda
iria se soubesse onde estás que é onde
ainda estou e com a direita coloquei
onde estiveres eu vou e contigo selei
a possibilidade de ir tu foste eu não eu
ainda estou com a esquerda na garrafa e no ar
brindo com ela assim esta noite
já vazia

lição de fotografia, o diafragma e a profundidade de campo

2007-03-31T23:08:00.000+01:00

usavas sempre o diafragma muito fechado, dizias
quero ver tudo as tuas mãos a segurarem muito frias
nesse inverno e os teus olhos a chorarem atrás da lente
do vento que havia, lembro que quando dávamos as mãos as
minhas ficavam brancas marcadas nas tuas como
se tivesses nelas o inverno e o vento frio
sempre guardados, quero uma focagem absoluta
disseste-me, enquanto subíamos as escadas velhas
que davam acesso à casa onde vivia a tua mãe
eu não entendia, pensava na desfocagem de te ver chorar
atrás da lente, na extremidade desfocada e muito branca
do inverno e do nevoeiro na serra, pensava na viagem de são
brandão de como no mar e no mais denso nevoeiro deixaram de ver e
à deriva deram à costa de uma ilha de pedra onde
atrás de muros e anjos assim viram
o lugar de deus, não entendia a tua focagem absoluta
porque desejavas as separações nítidas das coisas as
formas soletradas como uma condenação sobre o olhar
mas todavia respondi-te sim enquanto subíamos, nos teus olhos
sentia a urgência do que dizias uma
vez contei-te sobre o nosso diafragma, como ele
se abre e suporta a voz quando cantamos
tu associaste algo em silêncio e olhaste-me por momentos
depois perguntaste não compreendes? eu acenei que sim
em verdade só compreendia quando nos beijávamos
e abríamos ambos os olhos assim muito perto
pude compreender-te muitas vezes
nesse inverno chegaste a apoiar a câmara em mim
não te mexas, com o diafragma fechado preciso de mais tempo
eu procurava a imobilidade onde podia às vezes
entretinha-me a olhar a agitação dos teus pés atrás dos meus
ouvia o obturador olhava-te, e o choro ainda desabava no teu rosto
hoje em dia quando fotografo vejo-te
atrás da lente comigo nesse inverno pode
mesmo o sol lançar sombras escuras atrás de nós, e ser verão
estás comigo atrás da lente nesse inverno
o diafragma segura o canto quando o obturador dispara
abre-se muito quando te beija e ainda sinto
o rosto molhado quando o fecho muito para focar tudo e
penso que queria muito ver-te
nesse inverno ou numa qualquer estação.

catástrofe de bolso uns dias depois

2007-03-26T20:16:00.000+01:00

escrevo neste caderno que tu não existes
é pouco bem sei da tua existência
está repleto o ar da serra e eu
vivo aqui o que complica um pouco
escrever debaixo de água não posso
tocar nas árvores como ontem ainda
tocava no teu corpo sim as minhas mãos
partiram-se e hoje medem só a palmos
as noites que demoro a cair

2007-03-24T01:21:00.000Z

(vertigens do imenso)

2007-03-21T23:32:00.000Z

senta-te aqui ao meu lado escreve
comigo esta nota pequena para
os que passarem na rua estreita
da funerária. isto: estarmos aqui
os dois a escrever para os que se calam
um instante como se olhassem
um cedro. dá-me a tua mão, pega
neste rio. as leis antigas tiraram-te
a visão mas deixaram ficar para
que vejas lugares de silêncio.

(à avó Rosa, hoje vinte e um de março vives há noventa anos)

indicação alquímica

2007-03-20T23:05:00.000Z

o que está em cima é igual ao que está em baixo
“Hermes Trimegisto”

e depois puxamos alto
numa fisga a pedra para
a terra; e então, assim
esticados com ela, apontamos
o céu azul lá muito em cima

e deixamos ir.

teoria para o tempo que se espera rectificada

2007-03-16T18:48:00.000Z

ontem escrevi não sei se há algo
e depois não lembro bem como
terminava a verdade é que uso deste meio
escrito meio por escrever caderno para
dizer lembrei-me tinha que ver com esperar
para dizer dizia que é falso que daqui
não bem se saiba se corre ou não corre
o rio lá em baixo estou mais coisa
menos coisa no mesmo lugar só que agora
não fumo e enfim lá se vê não muito
bem diga-se um movimento nas águas
era urgente que dissesse é falso mais coisa
menos coisa no mesmo lugar ah e também
ontem escrevi que tinha subido as escadas
quando se acendem as luzes mas não agora
lembro nitidamente só quando cheguei ao cimo
momentos antes de me sentar quando olhei para trás
se acenderam as luzes e anoitecia por isso
hoje que fique dito e já agora rectificado.

teoria para o tempo que se espera

2007-03-13T20:43:00.000Z

algo se está a passar em mim que quando olho
onde estás? ainda ontem esperei por ti no arco de cima
subi as escadas quando se acendem as luzes
sentei-me no segundo degrau como costumo e tu
não desceste a rua a correr em direcção ao rio.
real é ter aqui as mãos suadas passá-las na superfície
do espelho e deixar de me ver e ver como
existe a ausência nos espelhos levanto-me e chego
próximo deste poste à minha direita a noite já caiu sabes?
encosto-me e fumo um cigarro lá em baixo o rio
daqui não se vê se corre não sei bem já não lembro
se era suposto esperar-te aqui às vezes
os acontecimentos ficam descontínuos os tempos
passam por fissuras ou feridas escondidas de um
lugar para outro e a mim ocorre-me só o perceber
que é assim espero-te e não sei se há algo
para esperar.

trompe-l’oeil

2007-03-08T04:22:00.000Z

curvas-te. se não te visse
diria que rezavas. mas não, ajoelhada
no chão da cozinha, sobre o colo
pensas baixinho, no modo certo
de abrir essa caixa.

canção do ocaso

2007-03-02T19:50:00.001Z

vem, recolhe-te aqui um pouco.
estou nu e olho a tempestade que nos fere;
mesmo que fechemos os olhos, ou cubramos
com as mãos molhadas, os rostos.
amanhã como hoje ainda vão crescer os dias
as perguntas, os silêncios, e de tudo o que crescer
só confio nos abraços. estão prestes a terminar
as curvas longas: não tarda
veremos o fim da estrada.
é lá que vamos colocar a marca
do início.

memento homo, quia pulvis es et in pulverem reverteris

2007-02-25T05:16:00.000Z

escuta.
ouves as estrelas, como descem
e se transformam?

às vezes num gesto, numa palavra, no vento
quando abranda sobre a vela, na anca, num arco
num seio estriado pela fome, na palavra sobre, na forma
como dizes amor, no barco quando chega ao porto
no movimento da foice nos campos de milho, no átrio
na cela monástica onde um monge se ajoelha e ora
na prostituta que diz alto são dez pintores
(não em tudo) no jeito com que dizemos nada
na palavra silêncio escrita no caderno de uma mulher
nas cores de um graffiti, num pincel
deitado ao lixo, no velho que passa a mão pelos olhos
no sacerdote que pronuncia a palavra paz
no cego que estende a mão e fica assim uma tarde, na lápide
no frio, quando se entra numa igreja, no lenço
que acena assim há um século, às vezes no medo, neste centro
difuso do abismo, no cheiro de suor depois de um grito
de prazer, ou do prazer de um grito, às vezes no espelho
de um lago, no galope de um cavalo, na palavra trigo
quando a dizes devagar, no abraço que não demos, na demora
na chuva, no ventre
na língua no riso na aguardente na aresta
às vezes no próprio fogo, às vezes na morte
vejo quando lembro
a cinza vária de onde vimos
somos, e para a qual vamos
no fundo queremos, por amor
regressar

interrupção da manhã

2007-02-12T23:32:00.000Z

enquanto sonhas, as coisas tremem
como se as desfocassem
lágrimas já preparadas para serem
do sonho o teu real rosto.

acordas, porque as coisas tremem muito
e são quase uma só com muitos lados: o corpo
treme agora bem real com elas. as lágrimas

afinal escorrem. nos jornais
amanhã vão escrever seis graus
na escala do richter
que as mediu não sei bem como.

o assunto do poema, scherzo

2007-02-09T02:54:00.000Z

o assunto do poema não é o assunto do poema
se for o caso do assunto do poema vir
apresentado como o assunto do poema. assim
se o assunto do poema for o amor
esse não é o assunto dele, porque ele às vezes
fica preso de uma árvore despida pelo inverno
e se o chamarmos para o assunto ele não ouve.
então o poema cresce com essa árvore
e demora-se, e não há como não ouvi-lo falar
daquela árvore quando o assunto era o amor
por uma alice, ou simplesmente o amor. o poema quer
e a força está do lado dele.

mesmo que o assunto do poema se entenda
fora de todas as apresentações, aparecendo
nos seus muitos ramos, o assunto do poema não é
aquela árvore, porque aí o poema surpreende-nos
e o assunto dele é afinal o amor
da árvore por aquilo que passa e ouve o grande vento nela.
é por isso que se eu penso
que o assunto deste poema é o assunto
dos poemas, ele não pensa assim, e eu não tenho como não
pensar como ele. ou este poema tem assunto
e não é poema, ou é poema e o assunto
não existe; e fora do poema as conversas
sobre este e aquele assunto do poema são tudo
menos conversas sobre o poema. fora do poema
o assunto não existe, ou se existe
cala-se e é folhagem no inverno.

resumindo, este poema é afinal sobre o que me acontece
quando olho para ti, ou me lembro, sobretudo isso
quando me lembro e olho e fico preso e livre, preso
e livre, como se o céu se abrisse, e eu fosse uma árvore da terra até ele.

mas porventura bem entendidas as coisas, quero dizer:
todos os assuntos, este poema não é ainda e no fim de tudo
sobre o que me acontece quando olho ou me lembro, sobretudo isso
para ti

mas sobre o que se cala
e se diz no acontecer
do acontecimento disso.

a duração de um poema

2007-01-23T20:22:00.000Z

um poema não demora
muito a escrever. tu
continuas a pintar, na
sala ao lado, e eu parto
o bico de um lápis azul
quando sublinho, no fim
a palavra amor.

tu chegas e as árvores

2007-01-23T18:56:00.000Z

tu chegas e as árvores
agitam-se. alegram-se
como crianças. contigo
chega a primavera.

2007-01-19T18:39:00.002Z

o tempo terminava. as noites
descobriam o caminho
do regresso. tudo porque
nos lábios dela, ele ouvia
o quão alto se desenha
a palavra transparente.

2007-01-17T00:55:00.001Z

leve e lento levas
quando lavas os
cabelos, o coração
a dizer baixinho a
palavra casa.

Soneto vermelho

2007-01-11T02:39:00.001Z

procuras, na tela branca, o rosto
dela1 enquanto um beijo2. se pudesses
desenhavas o círculo vasto
do amor. mas é tarde. e esses

pincéis não vão chegar a ver a manhã
a julgar pelo modo como a noite
toda os agitaste contra as cores.
fecha os olhos, ela pedia-te

sempre, antes de te beijar. como se
não quisesse que a visses, ou o amor
não tivesse rosto, ou amar fosse

beijar tudo o que cabe no escuro.
sim. fecha os olhos3. fundo4, no tremor
dos céus, que a tudo move, um escuro-puro

vai surgir vermelho.

1 a surgir
2 dura
3 ouves sussurrar mais uma vez do centro puro da memória, e de novo tu os fechas, e esperas que se abram, para ver
4 fundo

como se o dia finalmente

2007-01-06T21:28:00.000Z

entras, tocando tambores
no corpo dela. trazes
no cabelo, a visão clara
do fim. a guerra
não termina, como não terminam
as promessas. bem diante da noite
tens vontade de subir escadas
a correr. hoje vais gritar
quando chegares. como se o dia finalmente
amanhecesse na tua boca.

o imprevisível itálico dos confetis

2007-01-04T00:55:00.000Z

do fundo ou raiz o desejo
de te estilhaçares como uma parede
de vidro. não no chão, como
um espelho que caísse das mãos
de uma mulher que compreendesse
nele o avanço da idade no seu
Rosto. não. estilhaços mais leves
que o ar, como confetis coloridos
a multiplicar-se? muitas bolas de sabão
que aquela mulher ainda menina
fosse soprando da janela
do carro em andamento.

pequena nota para o finar de um ano

2007-01-01T20:45:00.000Z

hoje é verdade esqueci-me
de corrigir a balança que indicava
faltarem dias faltarem
dias

a este ano.

consoada de uma mulher sozinha

2006-12-27T03:11:00.001Z

chegas a casa com as mãos
cheias de sacos e vincadas
pelo esforço. o silêncio é escuro
antes de acenderes a luz; depois
o silêncio é o mesmo, mas ilumina
a solidão nos objectos da casa. largas tudo
logo à entrada. acendes a luz fria da casa
de banho. pegas no elástico, agarras os
cabelos, escuros. e lavas o rosto. ele
vai ficando na água. até que o faças
escorrer pelo ralo: sem nenhum som.

a água no balde, a tua mão no meu ombro

2006-12-03T14:47:00.000Z

o coração parado quantos anos tenho?
vens do poço, do lado calmo da tarde, trazes um balde
de água fresca na mão direita, o teu corpo
meneia com o peso da água, ficas aqui um pouco
olhas comigo, temos agora a vida à nossa frente
como se fosse de uma mão à outra, se abríssemos os braços

voltas para dentro da casa, vou ficar aqui
sentado como dantes desde quando? entre as mãos
seguro o que resiste a todas as perguntas
o coração parado (desde quando?) e este rasto de ternura
que deixaste a arder atrás de ti
quando entraste na casa.

sem título

2006-11-28T19:36:00.000Z

Acordas tarde. Tarde demais
para começar o dia. Levantas-te
sabendo que nas próximas horas a noite
não vai sair do teu corpo.
Vives no mesmo dia já lá vão meses. A tarde arde
devagar, como se tudo
fosse terminar daí a pouco.

Ainda sonhas. Como se satisfizesses os últimos desejos
de um condenado. Podes sair à rua
que ninguém vai saber que existes.
O café que vais beber sabe a sal.
Como se tivesses de beber o mar para começar
o que tantos já concluíram.

Retiras o caderno do bolso.
Entre salvares-te e continuares a escrever sobre a noite
escolhes a danação como se só nela tivesses fé.

Olhas
como se restassem poucos dias
para anotar o que falta.
E isso que falta parece que te foge sempre
por muito que olhes.

houve tempos em que acreditei na manhã, pensas
como se o sol subisse sempre
e não voltasse por trás da montanha
os raios para a quietude dos lagos.

Vais ficar assim até que a noite
te tome por completo? Se pudesse perguntava-te
mas só conheço de ti a notícia que não chega.

Na mais completa tristeza, vais-te afundando aos poucos.
E colocas a mão na terra molhada
para saberes quando chegar a hora.

Eu aqui pareço não existir, se me olhares de perto.

Daqui a pouco a noite vai chegar.
E de novo irás conversar com ela
sobre o que nos falta sempre.
Como uma esfinge dourada, estou certo
ela voltar-te-á de novo o seu grande silêncio.

E nisto os dias se retiram. E nisto, talvez em breve
a tua vida terá sido uma noite imensa e sem falhas

como se não perdoasses nunca ao Sol
nascer sempre para iluminar apenas
tão enorme ausência de alegria.

askema em Novembro

2006-11-25T03:36:00.000Z

Não ouças o que é breve Nada
é breve Cada boca é só um código
do mesmo ar

agora

2006-11-22T00:16:00.000Z

levanta-te, os rios esperam.
os cavalos, já ouvi dos cavalos
a respiração do fogo
a oriente.
vão zarpar todos os barcos.
amanhã o mundo estará vazio.

levanta-te. é agora. hoje vamos em busca
daquela outra coisa.

Soneto amarelo II

2006-11-21T00:54:00.000Z

gostava tanto quando me levavas
a ver o mar. aos domingos, molhavas
as duas mãos nas ondas, Na sétima e
na primeira, dizias1, e era então que

as pousavas no meu rosto. Fica assim
um bocado, com os olhos fechados, eu
ficava, Não abras ainda, e eu
não abria, Agora já podes, e então sim,

abria. (da primeira vez pensei
está tudo igual, mas depois vi, tudo
era afinal novo: o céu, o mar. e depois tu

como um sol. sorrias. olhavas.) dei
por mim2, um dia destes, a ouvir
de novo, a tua voz, Fica assim

eu fiquei.

1 diz-me: contava-las?
2 comigo

mínima, poética

2006-11-16T18:50:00.000Z

se escreveres, não escrevas
sobre a vida que levas, olha
quando beberes um café
para o fundo da chávena.

marta e maria

2006-11-16T02:13:00.000Z

mais o que vejo
do que o que faço.

logo a seguir ao palácio, como quem segue em frente

2006-11-15T00:15:00.000Z

vamos alugar um barco? Vamos
antes dar as mãos. Podes beijar-me? Posso
perguntar-te quando partes. Quando partes?
Vamos pintar a casa. Deixá-la vazia.
Vamos dormir no jardim.
Depois vou escrever-te uma canção, deixá-la
(vazia) no meio de um livro ou de um cipreste. Que horas são?
Não venhas tarde. Não
me perguntes se te amo.

askema

2006-11-09T05:37:00.000Z

Não podes agarrar o centro
da flor.

Vê.

Soneto amarelo

2006-11-03T02:21:00.000Z

vi-te naquela terça-feira. Trazias
a mochila branca e azul ao ombro,
como costumas. Era a terça em que ias
entregar a chave. Lembras-te? Lembro-

-me bem ainda. (Bem demais.) Nunca
mais te vi. De perto, quero dizer. Porque vejo-
-te sempre. Ao longe. Sabes? Nunca
mais me esqueci. Às vezes penso que és (hoje

pensei) a minha memória. O centro
puro dela, entendes? Gostava de te ver
de perto, de novo, sem ser assim, dentro,

onde és «longe de mim»1. Não sei porque
te escrevo. Mas olho o sol no ocaso, e ser
contigo agora é bom. Estar aqui. Ver-te.

1 Assim disse algures o Pascoaes.

dois sonetos curtos

2006-11-01T03:21:00.000Z

I

soneto curto a uma cantora de cabaret

senhora,
a sua
amora,
que a rua

namora,
por olhos
que choram
(já velhos

de ver), de tanto
se abrirem, de tanto
– os meus –,

ela é o centro;
ela é o círculo;
ela é a espada.

II

soneto curto a Beatrice

amora:
a tua
arte. hora
quase nua,

esta.

água,
festa.
voa

um pássaro
a ocidente.
lázaro

é o amor.
(à tua frente
não há morte.)

Soneto branco

2006-10-27T20:46:00.000+01:00

Demorámos três dias a esticar a tela.
Três noites compusemos o movimento.
O laço, a brevidade. Avançámos pela
amargura. Abraçámo-nos muito. Lento

e demorado, o rosto. Vimos dentro
das cores que havia. A noite recuava.
Nós existíamos. Linhas sóbrias, centro
e curva. (lembro ainda o modo como lavas

os pincéis.) À matéria desse encontro, quero
regressar. Hoje, pode ser? Eu avanço
o branco, o braço, a lava. Danço.

Tu (nós - lembro ainda) molhas no velho
balde a esponja larga, compões o movimento,
esperas. Abraçamo-nos muito. Muito. - Dentro.

eSquemas (phone camera foto strip)

2006-10-15T16:17:00.000+01:00

(clicar sobre as imagens)

Soneto azul

2006-09-29T19:42:00.000+01:00

Ele

pega no pincel, esse, o mais antigo.
forma com azul um círculo estreito.
vê as horas no relógio alto, e lido
o ponto que irradia o círculo feito,

adormece. Os homens passam na rua
de fato escuro, uns vão a pé. Dizem
as pessoas que viam, quem eram? Recua
uma mulher, numa outra rua. Fazem

por passar o tempo, dois velhos
no banco (ele acorda) em pedra. Olhos
quase gastos de dormir. Tocam

no relógio alto, sete horas. Pega no branco
e pinta à volta branco sobre o branco
que lá havia. O azul e o círculo estreito ficam.

2006-09-29T19:41:00.000+01:00

À espera que os sinos tocassem
Levanto os olhos. Alguém
grita um pregão na rua.
Vendem peixe nas arcadas. Ao piano
toco um dó
e outro, outro
outro. O telefone toca. Alguém
desce as escadas a correr.
Os passos abafados por uma carpete.
Todo o prédio estremece com a pressa.
Antigo.
Levo a mão até ao sol, ao segundo
harmónico do
dó. À espera que toquem. No átrio
da igreja dois estranhos cumprimentam-se
e entram. Os sinos

Vendem peixe nas arcadas.
À distância de um pregão, alguém
fica pouco tempo ao telefone
e sai a correr. A porta
a bater num estrondo. O prédio
estremece. Os sinos

vão tocar.
São nove horas.

2006-09-29T19:38:00.000+01:00

ponto e esfera
bola e canto

o menino sai à rua
faz ah com os olhos
redondos, ainda
dentro da mulher

grávida

jogam à péla os meninos
na rua sem saída
ponto e esfera

videntes afagam bolas
ventres de mulheres grávidas

à volta da bola um menino
procura a casa onde mora
esfera e bola

uma mulher toca ao de leve o sopro
na bola de sabão do filho

o mesmo gasto das velas
quando se abre a porta da igreja
canto

2006-09-29T02:00:00.000+01:00

o que é este sentido lento do tempo, este
declínio das flores que trazíamos
na terra, esta esperança amarrotada
como um papel uma nota uma missiva que o homem
de verde recolhe para uma pá e depois
para o balde cilíndrico e verde também
— Sábado dia dezoito o côro do Pedro canta na Sé dizia
o papel amarelo amarrotado a caligrafia rápida alguém saiu
e rápido deixou escrito em cima de um lugar visível para quem entra
ou colou numa porta num lugar de entrada o facto é que o papel tinha um topo com cola
a julgar pela maior acumulação de lixo pó poeira e alguns bichos como um húmus
num dos topos em forma de tira
o papel amarelo amarrotado a caligrafia rápida alguém saiu
ou colou numa porta num lugar de entrada o papel amarelo como um sol agora muito gasto
com uma tira intensa de lixo, agora muito gasto
amarrotado como um sol
muito gasto,
o papel amarelo
num dos topos em forma de tira
o Pedro canta na Sé

2006-09-29T01:55:00.001+01:00

a gota de orvalho
da folha verde
escurece1 no solo

1 estremece:

2006-09-29T01:55:00.000+01:00

logo de manhã, o vento
inquieta as portadas, as janelas
são abertas — o vento
corre dentro
e fora da casa

2006-09-29T01:49:00.000+01:00

tudo inexpressivo, nada quer
outra coisa, os objectos amam
os seus lugares como os seus túmulos
desistem e duram apenas

poema para os harmónicos das palavras e das coisas

2006-09-29T01:29:00.001+01:00

[Nota: o poema deve ser dito a duas vozes. As citações de fragmentos do poema que recorrem interpoladas ao longo do texto, assinaladas a itálico, devem ser ditas pela segunda voz. No caso da nota de fim de página utilizada, a palavra que aparece em nota deve ser lida em simultâneo pela outra voz, na forma de um sotto voce. Por ser em sotto voce, ‘por baixo da voz’, e no caso de serem uma voz feminina e uma masculina, deve ‘corresponder’ a masculina à ‘voz de baixo’. Sugere-se ainda a possibilidade de permuta, por meio de uma subdivisão do texto em partes, entre as vozes, sendo ambas nuns momentos primeira voz, noutros segunda.]

à Carla Seixas e ao Herberto Helder

porque não ouves? porque ouço sempre
talvez dissesses se te ouvisse, até que repentinamente o
silêncio
então como um rumor sólido
um cheiro que nos toma do fundo da cama
eco quase visível dentro
dos ruídos, das vozes, dentro
dentro

(há
dois mil e quinhentos anos disse o grego Heraclito que a harmonia invisível
é mais forte que a visível; e Pitágoras que não ouvimos
porque ouvimos sempre)

tudo se vai silenciando[1] até que somos
ressonâncias confusas e ocultas
e a memória em nós não tem nome
talvez dissesses se te ouvisse repentinamente
a mão a descobrir no próprio olhar molhado
um centro antigo a toda a volta, um vocalizo sobre o fonema calado
ou letra m, as bocas fechadas dos objectos da casa:
não ser possível vogal nenhuma
é uma vogal maior talvez repentinamente o silêncio
os dedos não mais serem nossos e tocarem
como quem ouve porque não ouves?
nas ressonâncias de nós, na vogal inaudível, no lugar
sem nome eco quase visível, dentro

tanto tempo a silenciar-se os anos que desaparecem
da história multidão feminina e masculina o incompreensível
e então o inaudível repentino em todo o espaço
a memória à nossa volta como um som no ar
mais alto e mais baixo que o som que somos,
e as vezes incontáveis que choramos os harmónicos desse som
porque não ouves? a palavra sagrada mais alta
e mais baixa que todas as vogais possíveis, a indistinção única
de tudo, a matéria intocável das mãos que somos
a querer muito agarrar as mãos que somos porque não ouvimos e tudo
se vai calando, o som único, a memória
dos objectos, dos instrumentos da música onde aprender o silêncio
a vibração das cordas como o filamento mínimo de uma lâmpada
ou ressonância oculta na letra m «até sentires o som
a vir detrás, como se dos ouvidos» e abrir-se
uma vogal por dentro, quase visível dentro
uma vogal maior, e incontáveis harmónicos dentro das vozes

ouvimos porque tudo se vai calando
porque não ouves? e dentro de nós na oculta
ressonância, a mão abrindo-se, a não querer agarrar-se a si própria
porque tudo se vai calando, mas vem de longe um outro som
e dentro, dentro
a mão aberta
porque não ouves?[2]

[1] morrendo
[2] porque ouço sempre

2006-08-10T02:10:00.000+01:00

deserto.
por cantar

2006-08-10T02:08:00.001+01:00

ela, tenho as mãos dentro do corpo
o meu corpo é esta árvore
que o vento desfolha, eu estou a sorrir
não, o meu corpo é este vão de escada
é talvez escuro, como não encontrar as mãos
toco-te
no ar, há a loucura, e sinto-te
nos meus dedos inconfessáveis, nos dedos inconfessáveis
da angústia, ele, vou sair
desarrumar-me por completo nas ruas da cidade
vou habitar o escuro como a morada verdadeira
a casa de que fugimos
não tenho fronteiras a separar os dias
é tudo o mesmo turbilhão, um volume incompreensível
uma força nocturna que sinto no ventre
dentro do corpo, escura como o medo
duas mãos cerradas, argila a agarrar a argila, a noite da noite
tenho no meu quarto o lugar onde me dispo
onde deixar a roupa
roupa amontoada no roupeiro como uma massa informe
às vezes como o meu corpo, quando
o atiro contra as ruas despovoadas, ela, toco-te
no silêncio
nuns olhos com que me cruze de mulher
quando é tarde e todos regressam à nossa volta
ele, às vezes escrevo, não me detenho
em nenhuma palavra, jogo-as todas, ah se as pudesse
atirar todas, procuro dizer de todas as formas
repetir os gestos, não pontuar não separar nada
até dizer ou não dizer o informe que nos habita
qualquer coisa como as raízes todas confundidas
no intocável fundo da terra, ela
dentro das águas
sinto-me onde quero regressar, dentro das águas
esquecer-me não existir não ter existido nunca
sentir-te apenas, abrir o meu corpo
fechar os olhos, e deixar de não ver atrás de mim
dissolver-me, regressar
nunca ter partido, ele, coloco as mãos
dentro das latas grandes de tinta espessa azul
escuro, verde escuro, escuro
pinto como quem amassa
moldo o informe com as mãos como se quisesse perdê-las
senti-las confundidas dentro de nenhuma forma
misturo as cores como se trabalhasse com a angústia
como se saísse para as ruas por completo
ou como se escrevesse e não tivesse fim, tu
toco-te mas não te sinto, falamos muito
mas ainda estou só, como se falasse com as mãos
mas permanecessem mudos os meus olhos, eu a olhar-te
toco-te para não ser eu, o que toco é distante e intangível como o ar
o silêncio, eu

2006-08-10T02:07:00.002+01:00

são seis da tarde escurece é outono e nenhuma vontade
de escrever metáforas é possível, é possível
a poesia urbana a violência da chuva
a compreensão e a escrita da cidade através das águas.
se não há vento, se a chuva é vertical e debaixo
dos guardas chuvas há apenas a humidade fresca
que se liberta como um rumor ou eco da terra molhada
é possível a tristeza, as conversas são desejáveis
mas as vozes não muito altas, como se falássemos
por detrás do abrigo da roupa, das profundidades incontáveis
dos silêncios diurnos.
às vezes a vontade de produzir as frases conclusivas
certeiras, mas às seis da tarde, chove, nenhuma verdade
é possível, é possível a tristeza, esperar nas filas
o caminho para casa, fechar o guarda-chuva
na entrada do prédio abrir a porta segurar nos sacos
sentir levemente o frio da escada, das pedras
que nos escrevem a vida, dar a volta à outra chave
acender as luzes ligar todos os aparelhos e ser a casa
a que se chega a única metáfora neste dia.

2006-08-10T02:03:00.000+01:00

vou pedir-te que colhas o granizo
dos meus olhos, que afastes a neve
das estradas, que descubras
o sigilo das sombras

a tarde é larga e eu escrevo
no dorso dos cavalos
no movimento esparso
e longo
do que finda

os sonhos abandonaram os lagos
cedo não haverá espelhos na terra

poderemos ver na água
o corpo e a matéria do início

2006-04-21T01:11:00.001+01:00

desatendemos tantas vezes
o segredo de escrevermos
alegria no feminino

2006-02-03T04:32:00.000Z

és pura.
vi-te tomar banho
num lago cego.

2006-01-19T02:56:00.000Z

tenho na minha mão
direita a forma da tua, com
ela te escrevo, com a mesma
entrego-me à noite, quando apago
a última luz